¿Es necesario ir casi desnudas para hacer atletismo?

 

¿Es necesario ir casi desnudas para hacer atletismo?

Los grandes Papas de principios del siglo XX, como Pío XII, advirtieron sobre el riesgo de la inmoralidad en el deporte femenino pues el cuerpo de la mujer, tan hermoso muchas veces, no debe ser utilizado para el orgullo propio y la tentación para otros.

Lo hemos vuelto a ver en estos Juegos Olímpicos de París, tristes olimpiadas que estuvieron marcadas por una inauguración anticristiana.

En varias de las especialidades deportivas más importantes, especialmente en la mayoría de las disciplinas del atletismo, la indumentaria de las mujeres atletas participantes no ha podido ser más indecente.

¿De verdad es necesario para hacer atletismo el ir casi desnudas, con una especie de ropa interior diminuta, enseñando casi todo el cuerpo al aire, en transmisiones televisadas en todo el mundo, que ven millones de personas? ¿Qué ejemplo moral dan a las niñas y a las chicas jóvenes?

En algunos deportes además del atletismo, como el voley playa, las jugadoras prácticamente van en bikini. ¿Es el deporte para algunas una simple excusa para mostrar el cuerpo con soberbia, olvidando la modestia?

Por supuesto, hay chicas deportistas olímpicas y paralímpicas con gran profesionalidad y apariencia modesta y son encomiables, pero ¿por qué algunas mujeres consideran que para hacer deporte han de desechar toda modestia?

Los grandes Papas de principios del siglo XX, como Pío XII, advirtieron sobre el riesgo de la inmoralidad en el deporte femenino pues el cuerpo de la mujer, tan hermoso muchas veces, no debe ser utilizado para el orgullo propio y la tentación para otros.  En esto, el tiempo, como en tantos otros temas, le está dando la razón a Pío XII.

Lina C.,
@Ruah431
Círculo Tradicionalista Ramón Parés y Vilasau (Barcelona)

Retrat d’una bogeria / Retrato de una locura

Vincent Willem van Gogh, Autoretrato, 1887.

 

 

 (Traducción al castellano, al final)

Retrat d’una bogeria

L’home de la modernitat és un desequilibrat. La societat més pròspera de tota la història de les civilitzacions, més allunyada de totes les vicissituds i penes que l’home pot topar, és avui la societat de la bogeria.

La màcula amb què la bogeria marca l’aspecte de llurs captius s’ha fet present al seu rostre; la seva planta delicada és tornada l’aparença d’un malestant, el seu rostre net, polit i escantellat, és ara una portella esbadada a la pregonesa d’un enteniment afeblit i assetjat per la mania. Els cabells esblaimats, com de sobte mancats de vitalitat, li cauen a l’esbull, a banda i banda, oblidats de tota atenció, la seva mirada es passeja àgilment pels voltants amb malfiança i son esguard és atent i recelós, enfeinat en cercar les raons de les pròpies sospites, l’íntima justificació d’una paranoia.

El veí ha perdut l’oremus; i avui, segons semblant, ell sospita que tothom ho sap, que tots el reveiem amb una mescla confusa de temença i misericòrdia, que tots li dediquem una especial atenció. De saber que un altre sonat, aquest d’aquí, el del seu davant, l’autor d’aquestes línies, no solsament és a l’aguait entre les cortines sinó que, a sobre li dedica aquest munt de línies, valgui-li Déu!

Sempre havia sigut un home d’allò més estrany, diuen les velles més batxilleres dels voltants; jo, pla, ja m’ho ensumava, diu aquella mena de ficanassos que tot ho sap per endavant; però jo, ni ho esperava ni m’ho veia a venir; fins que una vesprada, tota una tropa de Mossos de l’Esquadra va fer presència davant per davant del seu domicili i, llavors, tots ens trobàvem abocats a les balconades i estintolats a les finestres, assotats per la pruïja de la curiositat.

Jo dic que era un home particular, d’aquells que, quan hom se’l coneix des de la vora, des de la proximitat que genera el veïnatge, sembla que fan una vida oblidada del món. Ja superada la mitjana edat, era un home de poques aficions; justament sols se li’n coneix una. Vivia en un petit apartament on un passadís curt, de poc més de sis passes, sustenta la cambra del matrimoni, el salonet, l’estretor de la cuina i poc més.

Allí, els seus dies sempre van passar l’un darrere de l’altre sense fer-se notar; sense dir-se gaire l’un a l’altre, que l’ahir ja es coneix per on marxar i l’endemà ja se sabia per on encetar. De matinada, ben d’hora ja era llevat, removia tota la casa en una afanyada i exhaustiva operació de neteja i, després, sortia a carrer per fer una estona d’esport, la seva afició, com qui fa un treball de més. En un parell d’hores, a tot estirar, ja tornava a fer per casa, i allí el teníem fins que es feia tard. S’acomiadava tancant la doble cristallera que guarden les finestres i, abaixant les persianes, desapareixia dins la fosca.

Aquesta descripció, no gaire fora de convencions, pot semblar-vos innocent però, fa anys que es repeteix sempre amb la mateixa exactitud. Sempre, maquinalment, aquesta forma del viure, per ell i la seva dona. Sense visites, sense sortides, una vida plana. Ni tan sols pel carrer es deixaven veure mai, només quan la fam els deuria d'apretar els budells, és que se'ls podia veure l'un seguint l'altre, discrets, fent quatre passes fins al supermercat, que ja no se'ls tornava, ni poc ni gaire, en una mesada.

Aquell vespre, el senyor sergent era colpejant amb insistència la porta bo i demanant, i fins exigint, el pas a l'autoritat. De mentrestant, s'arribaven més i més vehicles de la policia tot amuntegant-se, com bonament podien, un al costat de l'altre. Les finestres pas eren ajustades, la persiana era tota enrotllada i els llums, encesos tant a deshora, tot era una excepció que s'anunciava tràgica; a cal qui-sempre-renta hi ha passat una desgràcia.

Un plegat de Mossos de l’Esquadra, parapetats rere d’un escut, aconsegueixen d’entrar, la dona els ha obert la porta i, de seguit, hi accedeixen uns sanitaris. Al cap d’una estona, quan l’avalot havia convocat, sense gaire discreció, l’atenció de tothom, un parell d’agents de l’autoritat abandonen el domicili i s’emporten, en ambulància, el meu veí. La dona, neguitejada, els vol seguir, sembla que pateix pel seu home.

El sergent decomissa un ganivet de tres pams de longitud amb què, segons es mouen les converses dels agents, el veí ha volgut de fer un disbarat, ha amenaçat de llevar-se la vida, de treure's del davant.

La bogeria és una discràsia que va rosegant el dedins fins que ja la mentalitat de l'atuït no la pot sostenir i, llavors, només llavors, vessa i es manifesta amb tota la semiologia amb què els psiquiatres de porteta i cadira ja podem dir, que aquell o l'altre, és boig com un llum de penjar. Els motius que a ella porten, encara ni els entesos fan l'atreviment o la temeritat de suposar-los i, a l'encop, encara es pregunten per què la moderna societat del benestar cria tants trastornats.

El meu veí estrany avui ja no és particular, avui és un boig. Però jo, quan a casa fem conversa sobre si deu patir d’allò d’allà o d’allò de més enllà, sempre dic que és un desequilibrat.

És l’home de la modernitat.

No obstant ningú havia previst que aquest home perdria els estreps, ara sembla que tenia totes les d’enfollir. ¡Quina vida! ¡Quin ensopiment, faria embogir un qualsevol!

És l’home de la modernitat, em repeteixo, és un desequilibrat. La societat més pròspera de tota la història de les civilitzacions, més allunyada de totes les vicissituds i penes que l’home pot topar, és avui la societat de la bogeria.

Aquest home, el meu veí, qui sap què l’ha dut a tocar de la bogeria. Però jo, que l’he vist de la vora tants d’anys, aventuro a dir que la causa de la seva alienació és propiciada, sinó enterament causada, pel desequilibri de la vida moderna. La vida d’un captiveri trastorna les bèsties, els fa oblidar l’instint, els nega l’essència de la seva existència i, fins uns anys després del seu alliberament, encara enronden amb insistència, el clos del seu antic tancat, com si no hi hagués món més enllà.

El meu veí, condemnat, sigui quina sigui la raó, a la reclusió en l’estretor del seu domicili, sense l’ordre beneficiós que imposa el treball, mancat de l’alliberament del repòs, sense pena ni gaudi, desconegut d’una família, abandonat a la margera de la societat, sense la perspectiva de la fe, en fi, sense res; de què viurà?

Heu-vos ací, l’home més lliure de mon carrer, sense la càrrega de la família, sense el destorb del treballar, sense el cadenat d’una moral, l’home propietari de cada hora, l’home-ell, la voluntat; heu-vos ací, l’home més lliure del meu carrer, escortat fins a un hospici de la salubritat mental.

«Si traieu del llinatge humà l’amor de la religió, de la pàtria i de la família, què li queda a l’home?»


Pere Pau
Circol Tradicionalista Ramon Parés y Vilasau

* * *

(Traducción al castellano:)

Retrato de una locura

El hombre de la modernidad es un desequilibrado. La sociedad más próspera de toda la historia de las civilizaciones, más alejada de todas las vicisitudes y penas que el hombre puede topar, es hoy la sociedad de la locura.

La mácula con que la locura marca el aspecto de sus cautivos se ha hecho presente en su rostro. Su planta delicada se tomado una apariencia enfermiza; su rostro limpio y bien esbozado es ahora una portezuela entreabierta a la profundidad de un entendimiento debilitado y asediado por la manía. Sus cabellos debilitados, como de repente carentes de vitalidad, se desparraman a ambos lados, olvidados de toda atención; su mirada se pasea ágilmente por los alrededores con desconfianza, atenta y recelosa, atareada al buscar las razones de las propias sospechas, la íntima justificación de una paranoia.

El vecino ha perdido el oremus; y hoy, según parece, él sospecha que todo el mundo lo sabe, que todos le observamos con una mezcla confusa de temor y misericordia, que todos le dedicamos una especial atención. Si supiera que otro chiflado, éste de aquí, quien está frente a él, el autor de estas líneas, no sólo está al acecho entre las cortinas sino que, además, le dedica este montón de líneas, ¡válgale Dios!

Siempre había sido un hombre de lo más extraño, dicen las viejas más letradas de los alrededores; ya me lo husmeaba, diría aquel  entrometido que todo lo sabe por adelantado; pero yo, ni lo esperaba ni me lo veía a venir; hasta que una tarde, toda una cuadrilla de Mossos d’Esquadra hizo presencia en su domicilio y, entonces, todos nos encontrábamos abocados a las balconadas y asomados tras las ventanas, azotados por el prurito de la curiosidad.

Yo digo que era un hombre particular, de aquellos que, cuando se le conoce desde la proximidad que genera la vecindad, parece que hace una vida olvidada del mundo. Ya superada la media edad, era un hombre de pocas aficiones; precisamente sólo se le conoce una. Vivía en un pequeño apartamento donde un pasillo corto, de poco más de seis pasos, sustenta la cámara principal, el saloncito, la estrechez de la cocina y poco más.

Allí, sus días siempre pasaban uno tras otro, sin hacerse notar; sin decirse mucho un día al otro, que el ayer ya se conoce por dónde marchaba y el día siguiente ya se sabía por donde comenzaba. De madrugada, bien temprano ya se levantaba, removía toda la casa en una apresurada y exhaustiva operación de limpieza y, después, salía a la calle para hacer un rato de deporte, su afición, como quien hace un trabajo más. En un par de horas, a lo sumo, ya volvía a estar por casa, y allí lo teníamos hasta que se hacía tarde. Se despedía cerrando la doble cristalera que guardan las ventanas y, bajando las persianas, desaparecía dentro de la oscuridad.

Esta descripción, nada ajena a las convenciones, puede pareceros inocente pero, desde hace años se repite siempre con la misma exactitud. Siempre, maquinalmente, esta forma del vivir, suya y de su mujer. Sin visitas, sin salidas, una vida plana. Ni siquiera por la calle se dejaban ver nunca, sólo cuando el hambre les debía apretar las tripas, es cuando se les podía ver a ambos, discretos, andando cuatro pasos hasta el supermercado, que ya no se los volvía a ver, ni poco ni mucho, en un mes.

Aquella tarde, el señor sargento golpeaba con insistencia la puerta de su casa, pidiendo y hasta exigiendo el paso a la autoridad. Entre tanto, llegaban más vehículos de policía, amontonándose como buenamente podían, uno junto al otro. Las ventanas estaban ajustadas; la persiana, toda enrollada; y las luces, encendidas a deshoras. Todo era una excepción que se anunciaba trágica.

Un grupo de Mossos d’Esquadra, parapetados detrás de un escudo, consiguieron de entrar, la mujer les había abierto la puerta y, acto seguido, accedieron unos sanitarios. Poco después, cuando el alboroto había convocado, sin mucha discreción, la atención de todo el pueblo, un par de agentes de la autoridad abandonaban el domicilio y se llevaban, en ambulancia, a mi vecino. La mujer, preocupada, los quiso seguir, parecía sufrir por su marido.

El sargento decomisó un cuchillo de tres palmos de longitud con el que, según las conversaciones de los agentes, el vecino había querido de hacer un disparate, había amenazado con quitarse la vida, quitarse de en medio.


La locura es una mala disposición de la sangre y el temperamento que va mordisqueando el interior hasta que ya la mentalidad aturdida no la puede sostener y, entonces, sólo entonces, derrama y se manifiesta con toda la semiología con que los psiquiatras pueden afirmar, que aquél o el otro, está loco de atar. Los motivos que a ella llevan, ni los entendidos se atreven a suponerlos y, al mismo tiempo, todavía se preguntan por qué la moderna sociedad del bienestar cría tantos trastornados.

Mi vecino extraño hoy ya no es particular, hoy es un loco. Pero yo, cuando en casa conversemos sobre si debe sufrir de aquello de allá o de más allá, siempre diré que es un desequilibrado.

Es el hombre de la modernidad.

No obstante, nadie había previsto que este hombre perdería los estribos, pero ahora parece que tenía todas las de enloquecer. ¡Qué vida! ¡Qué modorra, haría enloquecer a cualquiera!

Es el hombre de la modernidad, me repito, es un desequilibrado. La sociedad más próspera de toda la historia de las civilizaciones, más alejada de todas las vicisitudes y penas que el hombre puede topar, es hoy la sociedad de la locura.

Este hombre, mi vecino, quién sabe qué le habrá llevado a  la locura. Pero yo, que lo he visto durante tantos de años, aventuro a decir que la causa de su alienación está propiciada, sino enteramente causada, por el desequilibrio de la vida moderna. La vida de un cautiverio trastorna las bestias, les hace olvidar el instinto, les niega la esencia de su existencia y, hasta unos años después de su liberación, todavía  bordean con insistencia el vallado de su antiguo cercado, como si no hubiera mundo más allá.

Mi vecino, condenado, sea cual fuere la razón, a la reclusión en la estrechez de su domicilio, sin el orden beneficioso que impone el trabajo, carecido de la liberación del reposo, sin pena ni goce, desconocido de una familia, abandonado a los márgenes de la sociedad, sin la perspectiva de la Fe; en fin, sin nada. ¿De qué vivirá?

He aquí, el hombre más libre de mi calle, sin la carga de la familia, sin el estorbo del trabajo, sin el candado de la moral, el hombre propietario de cada hora, el hombre a su voluntad; he aquí, el hombre más libre de mi calle, escoltado hasta un hospicio de la salubridad mental.

«Si sacáis del linaje humano el amor de la religión, de la patria y de la familia, ¿qué le queda al hombre?»


Pere Pau
Circol Tradicionalista Ramon Parés y Vilasau

El Ayuntamiento de Barcelona retira la Misa de la Virgen de la Merced del programa oficial de la fiesta mayor

Retablo de la capilla lateral de la Catedral de Barcelona, aludiendo a la fundación de la orden de la Merced por parte del Rey Jaime I (sentado en su trono, izquierda), San Raimundo de Peñafort (de pie, centro) y el caballero San Pedro Nolasco (de rodillas, centro), ante el Obispo Berengario de Palou (de pie, derecha, el día 10 de agosto de 1218. Foto: Josep de Losports.

 

 

El Ayuntamiento de Barcelona retira la Misa de la Virgen de la Merced del programa oficial de la fiesta mayor

La Virgen de la Merced es co-patrona y «Princesa» de Barcelona, y la fiesta mayor se celebra(ba) en su honor

El 24 de septiembre, la Iglesia celebra la festividad de la Virgen de la Merced, co-patrona de Barcelona.

El Misal y el Breviario califican de Descenso (Descensióne) —y no de aparición, como en el resto de las apariciones marianas— la visita que la Virgen realizó la noche del 1 al 2 de agosto de 1218 de forma simultánea al Rey Jaime I, a San Raimundo de Peñafort y a San Pedro Nolasco, en Barcelona. Se trata del único caso de la historia en que la Iglesia habla de Descenso de la Santísima Virgen.

En años anteriores, nuestros lectores ya tuvieron ocasión de leer detalles sobre este hecho histórico: así, en 2021, en el artículo Quan la Verge baixà del Cel a Barcelona — Cuando la Virgen bajó del Cielo a Barcelona, de Josep de Losports, se puso en contexto el Descenso de la Virgen de la Merced con el yugo mahometano que sufría España en aquel momento, siglo XIII, en plena Reconquista. Y cómo, ante esa adversidad, Nuestro Señor nos envió a su Madre para establecer nuevos redentores que habían de entregarse a la esclavitud, el tormento y la muerte, para lograr la redención o libertad de sus hermanos. Imitaban así a Cristo, que nos trajo —por su Pasión y Muerte—  la redención y la libertad a todos los hombres.

También, en 2022, en La corrupción revolucionaria de la fiesta de La Merced en Barcelona, Gabriel Sanz Señor nos mostró la corrupción actual de la fiesta mayor barcelonesa a causa del liberalismo y sus excreciones tanto separatistas como unionistas, y tanto de derechas como de izquierdas. Así, la fiesta no sólo ha perdido toda muestra de fe y religiosidad, sino que se ha paganizado y violentado hasta volverse irreconocible con respecto a lo que fue antaño.

Este año, 2024, deseamos resaltar la retirada de la Misa de la Merced del programa oficial de las «Fiestas de la Merced», como si no tuvieran relación alguna. Esta retirada ya se viene produciendo desde 2015, perpetrada por la entonces alcaldesa de ultraizquierda (Inmacul)Ada Colau. El nuevo gobierno del socialdemócrata Collboni, de izquierda más limpia y enjabonada, perpetúa esta afrenta contra la Santísima Virgen.

En el orden político, los conservadores (de la Revolución) afean a Collboni su defensa del carácter «popular y laico» de la fiesta mayor, cuando la Constitución establece la «aconfesionalidad» del Estado pero no su «laicidad». Y éste es el error. Una Constitución (sic) que no constituye nada, sino que subvierte el orden natural y cristiano de la sociedad para sustituirlo por el desorden de la autonomía-capricho de la voluntad.

Y en el orden religioso, esta retirada de la Misa constata una vez más el fracaso del aggiornamiento del Concilio Vaticano II que, buscando acercar el «mundo» a Cristo, ha conseguido todo lo contrario.

Los carlistas barceloneses seguimos honrando a nuestra querida co-patrona y, siguiendo el Introito de la Misa propia de la archidiócesis de Barcelona de hoy, nos alegramos «todos en el Señor, al celebrar esta fiesta en honor de Santa Maria Virgen; de cuyo Descenso se alegran los Ángeles y alaban juntos al Hijo de Dios», pero no los enemigos de Dios.

Y cantamos el Goig compuesto por el poeta Mossèn Cinto Verdaguer:

«Dels catius mare i patrona,
puix del cel nos heu baixat:
Princesa de Barcelona,
protegiu vostra ciutat».

Circol Tradicionalista Ramon Parés y Vilasau (Barcelona)

 

 

Salvador i Gala Dalí amb el pare i la germana el 1948, quan tornen a Cadaqués.

 

 

Traducción al castellano, a continuación.

Salvador Dalí, la fe i la tradició (X)

La convulsió de la guerra fou, molt probablement, un catalitzador de la seva conversió. De la mateixa manera que, durant els horrors de la revolució, el seu pare s’havia desfet de les seves cabòries republicanes, en Dalí acaba de tancar el seu període surrealista en havent tastat les amargors de la guerra.

«¡El meu pare serà perseguit, la meva germana es tornarà gairebé boja, el meu campanar serà derruït i molts dels meus amics morts!»

Havíem deixat Gala i Salvador Dalí retornats a Cadaqués i discutits amb la majoria dels surrealistes francesos, superada la breu etapa de la bogeria parisenca. Ja per aquells volts Catalunya es trobava sorollada per la disbauxa  republicana i els Dalí veien amb preocupació l’imminent esclat de la violència revolucionària. L’any 1934, després de la proclamació de l’anomenat Estat Català, la parella decideix guardar-se les espatlles i marxa d’Espanya per a arrecerar-se de la persecució comunista, que ja els començava a assenyalar.  

«La guerra civil había estallado, lo sabía, estaba seguro, lo había predicho. Y España, por otra guerra, debía ser el primer país en el que se tenían que resolver, con la cruda realidad de la violencia y la sangre, todos los dramas ideológicos insolubles de la Europa de la postguerra. Toda la ansiedad estética de los ismos polarizada en dos palabras, revolución y tradición.»

Els Dalí es van topar, en no poques ocasions, amb l’amenaçada de l’afusellament i, fins a la mateixa frontera, els van sorprendre una colla de milicians de borratxera que els volien afusellar per dur amb ells unes maletes aparentment ostentoses.

«Vaig tancar els ulls i em vaig tapar les oïdes per no saber res, però la història de les atrocitats més terrorífiques sempre aconseguia arribar allà on jo em trobava i m’assetjava com un malson.»

«El cel d’Espanya s’envermellia de sang i jo em deia que era bo continuar viu, sentir la mateixa existència. Vaig poder comprovar així el fracàs de totes les idees, de totes les tesis, de tots els compromisos, i em vaig tornar irreductiblement dalinià. Sabia que Espanya renaixeria d’aquell femer de cossos esbudellats a les ruïnes de les ciutats per a recuperar la seva veritat tradicional, la seva gran força.»

La parella va passar els anys de la guerra rondant per l’Europa, a dispesa d’uns i d’altres, fins a l’esclat de la Segona Guerra Mundial. L’any 1940, abans de marxar als Estats Units, Salvador Dalí retorna a Cadaqués per a retrobar la seva família, amb qui recordem que encara sostenia les desavinences que van sentenciar-lo a l’ostracisme.

Prendrem una part d’aquest article per al ric relat que fa Salvador Dalí al seu retorn a casa. Allí hi troba, de nit, els horrors encara vius de la revolució i la guerra. Es troba la casa dels seus sojorns estivals en part ennegrida perquè uns anarquistes hi havien rostit el seu menjar, la seva germana —a qui nosaltres ja hem mostrat com una ànima tendra i opalina—, recuperant-se de la brutal tortura patida al seu pas per la gola horripilant de les txeques de Barcelona i el seu pare, el republicà anticlerical de Figueres, convertit com el més devot de la badia.

«A les dues de la matinada vaig trucar a la porta de casa del meu pare. Vaig haver de travessar deu pobles en ruïnes els murs dels quals, com fantasmes, es retallaven sota la lluna igual que els dibuixos dels horrors de Goya, i el meu cor s’encongia en recórrer aquell laberint de misèries de la guerra.

Els meus cops devien ressonar com el gong d’un malson, perquè va passar molta estona fins que una veu, torbada, em va preguntar: ¿Qui hi ha? Havia transcorregut poc temps d’ençà que un despertar brutal enmig de la nit podia significar el segrest i la mort.

—Soc jo, en Salvador, el vostre fill.

Però si la meva veu era ferma, la meva silueta continuava sent dantesca. I els meus, immòbils, amb els ulls dilatats i fixos, romanien junts en la foscor, davant d’un intrús que sorgia de la nit, amb els bigotis drets, com una aparició. El nostre amor havia triomfat plenament. Em van rebre amb abraçades.»

«L’endemà al dematí, vaig entrar a la meva casa devastada de Portlligat. Les persianes penjaven, les portes havien saltat pels seus golfos. No quedava res. [...] Vaig apartar els residus amb el peu i vaig sortir a veure el sol.»

No voldríem de perdre l'oportunitat d'assenyalar la referència que fa el mateix Salvador Dalí als seus prou coneguts bigotis, que diu que són drets. Ja vam comentar com de jove Salvador Dalí va immiscir-se en la filosofia nietzscheana per influència del seu pare, i tots tindreu presents els bigotis molsuts de l'alemany; doncs bé, revisem quin significat dona en Dalí a la posició dels seus bigotis.

«Fins i tot en els bigotis jo superaria Nietzsche! Els meus no serien depriments, catastròfics, curulls de música wagneriana i de boires. Serien esmolats, imperialistes, ultraracionalistes i apuntarien cap al cel, com el misticisme vertical, com els sindicats verticals espanyols».

La convulsió de la guerra fou, molt probablement, un catalitzador de la seva conversió. De la mateixa manera que, durant els horrors de la revolució, el seu pare s’havia desfet de les seves cabòries republicanes, en Dalí acaba de tancar el seu període surrealista en havent tastat les amargors de la guerra.

En una carta adreçada a Luís Buñuel, l’any 1939, en Dalí feu-li la següent sentència:

«Se ha convertido [el seu pare] en un fanático adorador de Franco, que considera un semidiós, el “Glorioso Caudillo”, como dice a cada línea de sus delirantes cartas… El ensayo revolucionario ha sido que todo el mundo prefiera a Franco.»

«Ningú era sota cobert fos on fos. Vaig decidir-me per estudiar, sense dilació, el millor mètode per a preservar la meva preciosa existència de les escomeses de la mort.»

Salvador es retroba amb Gala a Lisboa i d’allí marxen a Amèrica. Allí són  molt ben rebuts per les seves amistats i, molt aviat, també per les autoritats artístiques de la ciutat de Nova York del moment. Hi passa una bona temporada, fent-ne de les seves, obra i performance. Arreplega una gran popularitat i fa fortuna sense oblidar mai, ans al contrari enyorant-se molt, el seu Cap de Creus.

«Perquè sabia que la meva esquena es recolzava en aquesta terra de la meva infantesa, que se m’enganxava a la pell com l’escorça a l’arbre. Catalunya va viure en mi i va inspirar la meva mà. Res no ens podia separar, ni la maledicció d’un pare, ni la rebel·lia d’un poble.»

Després d’una llarga absència, acabada la Segona Guerra Mundial, l’any 1948, Salvador i Gala Dalí retornen definitivament a Cadaqués on es retroben amb la seva família, a la caseta marinera de la infància dels germans Dalí.

«Des del pont del vaixell, mirava Nova York amb satisfacció. [...] Quin luxe! Però quina felicitat retrobar la transcendent bellesa de Portlligat, el meu regne, la meva caverna platònica. Des de la meva arribada em submergeixo en l’esplendor d’aquesta badia, m’embriago amb el paisatge sagrat que tanca l’horitzó. Oblido l’orgull dels gratacels i l’agitació, el soroll, el frenesí americà. En el punt de l’hiperesnobisme a què he arribat, no hi ha cap altra sortida que sentir-me místic. Em deixo penetrar pel meu sol i m’embriago de llum mediterrània. Rebo com una fletxa ardent la certesa de la meva comunicació amb Déu.»

Es produeix l’esperada reconciliació familiar i els Dalí decideixen instal·lar-se definitivament a la seva casa de Portlligat, amb visites hivernals freqüents a l’Amèrica per a donar continuïtat a la seva carrera. Amb la recuperació del seu paisatge —aquell que segons Anna Maria Dalí s’havia preservat sempre immutable davant la decadència surrealista— retorna la pau a la seva ànima i pren pistonada l’etapa misticoreligiosa de Salvador Dalí.

«Així passen les revolucions».
—Salvador Dalí.

Pere Pau, Círcol Tradicionalista Ramon Parés y Vilasau (Barcelona)


 

* * *

Premonició de la guerra civil, 1935.

 

En castellano:

 

Salvador Dalí, la fe y la tradición (X)

La convulsión de la guerra fue, muy probablemente, un catalizador de su conversión. Del mismo modo que su padre, ante los horrores de la revolución, se había desecho de sus obsesiones republicanas, Dalí acaba de cerrar su período surrealista tras probar las amarguras de la guerra.

 

«¡Mi padre será perseguido, mi hermana se volverá casi loca, mi campanario será derruido y muchos de mis amigos muertos!»

Habíamos dejado a Gala y a Salvador Dalí de vuelta en Cadaqués y discutidos con la mayoría de los surrealistas franceses, tras superar su breve etapa de locura parisina. Ya en aquel momento, Cataluña se encontraba agitada por el desmadre republicano y los Dalí veían con preocupación el inminente estallido de la violencia revolucionaria. El año 1934, después de la proclamación del llamado Estado Catalán, la pareja decide abandonar España para refugiarse de la persecución comunista, que ya los empezaba a señalar.

«La guerra civil había estallado, lo sabía, estaba seguro, lo había predicho. Y España, por otra guerra, debía ser el primer país en el que se tenían que resolver, con la cruda realidad de la violencia y la sangre, todos los dramas ideológicos insolubles de la Europa de la postguerra. Toda la ansiedad estética de los ismos polarizada en dos palabras, revolución y tradición.»

Los Dalí se toparon, en no pocas ocasiones, con la amenaza del fusilamiento y hasta en la misma frontera les sorprenden unos milicianos borrachos que les querían fusilar por llevar consigo unas maletas aparentemente ostentosas.

«Cerré los ojos y me tapé las orejas para no saber nada, pero la historia de las más terroríficas atrocidades siempre conseguía llegar hasta mí y acosarme como una pesadilla.»

«El cielo de España se enrojecía de sangre y yo me decía que era bueno estar vivo, sentir la existencia. Pude comprobar así el fracaso de todas las ideas, de todas las tesis, de todos los compromisos, y me volví irreductiblemente daliniano. Sabía que sobre aquel estercolero de cuerpos destripados en las ruinas de las ciudades, España renacería para recuperar su verdad tradicional, su gran fuerza.»

La pareja pasó los años de la guerra rondando por Europa, huéspedes de unos y otros, hasta el estallido de la Segunda Guerra Mundial. El año 1940, antes de marchar a los Estados Unidos, Salvador Dalí vuelve a Cadaqués para reencontrarse con su familia, con quienes aún sostenía las desavenencias que le sentenciaron al ostracismo.

Dedicaremos una parte de este artículo al rico relato que hace Salvador Dalí de su retorno a casa. Allí encuentra, por la noche, los horrores todavía vivos de la revolución y la guerra. Se encuentra su cara veraniega en parte ennegrecida porque unos anarquistas habían asado su comida, su hermana —a quién nosotros ya hemos mostrado como un alma tierna y opalina—, recuperándose de la brutal tortura recibida en su paso por las horripilantes fauces de las checas de Barcelona y su padre, el republicano anticlerical de Figueras, convertido en el católico más devoto de la bahía de Cadaqués.

«A las dos de la mañana, llamé a la puerta de la casa de mi padre. Había tenido que atravesar diez pueblos en ruinas cuyos muros, como fantasmas, se recortaban bajo la luna al igual que los dibujos de los «horrores» de Goya, y mi corazón se encogía recorriendo aquel laberinto de miserias de la guerra. Mis golpes debieron resonar como un gong de pesadilla, porque pasó mucho rato antes de que una voz, turbada, me preguntase: ¿Quién es? Había transcurrido poco tiempo desde que un despertar brutal en mitad de la noche podía significar el secuestro y la muerte. En la memoria de la gente no se habían cicatrizado aún las huellas del martirio, y mi llegada a aquellas horas despertaba todavía recelo.

—Soy yo, Salvador, vuestro hijo.

Pero si mi voz era firme, mi silueta continuaba siendo dantesca. Y los míos, inmóviles, con los ojos dilatados y fijos, permanecían agrupados en la oscuridad, frente a ese intruso que surgía de la noche, con los bigotes enhiestos, como un aparecido. Unos y otros intentaron afirmarse sobre la tierra, inciertos de la actitud que debían adoptar. Nuestro amor triunfó plenamente. Me recibieron con abrazos.»

«A la mañana siguiente, entré en mi casa devastada de Portlligat. Las persianas colgaban, las puertas habían saltado de sus goznes. Nada quedaba. […] Aparté los residuos con el pie y salí a ver el sol.»

No quisiéramos perder la oportunidad de señalar la referencia que hace el mismo Salvador Dalí a sus propios, y tan conocidos, bigotes, que dice que son enhiestos. Ya comentamos que de joven se había inmiscuido en la filosofía nietzscheana por influencia de su padre, y todos tendréis presentes los densos bigotes del alemán; pues bien, revisemos qué significado da Dalí a la posición de sus bigotes.

«¡Hasta en los bigotes iba yo a superar a Nietzsche! Los míos no serían deprimentes, catastróficos, rebosantes de música wagneriana y de niebla. Serian afilados, imperialistas, ultrarracionalistas y apuntarían hacia el cielo, como el misticismo vertical, como los sindicatos verticales españoles».

La convulsión de la guerra fue, muy probablemente, un catalizador de su conversión. Del mismo modo que su padre, ante los horrores de la revolución, se había desecho de sus obsesiones republicanas, Dalí acaba de cerrar su período surrealista tras probar las amarguras de la guerra.

En una carta a Luís Buñuel, el año 1939, Dalí le hace la siguiente sentencia:

«Se ha convertido [su padre] en un fanático adorador de Franco, que considera un semidiós, el “Glorioso Caudillo”, como dice a cada línea de sus delirantes cartas… El ensayo revolucionario ha sido que todo el mundo prefiera a Franco.»

«Nadie estaba al abrigo, estuviera donde estuviese. Resolví estudiar sin tardanza el mejor método para preservar mi preciosa existencia de las acometidas de la muerte y comencé a ocuparme seriamente en las fórmulas de inmortalidad.»

Salvador se reencuentra con Gala en Lisboa y de allí parten hacia América. Allí son muy bien recibidos por sus amistades y, muy pronto, también por las autoridades artísticas de la ciudad de Nueva York del momento. Largos años ocupan en Estados Unidos los Dalí, haciendo de las suyas, obra y performance. Gana una popularidad creciente, hace fortuna, pero nunca olvida, al contrario, echa en falta, su Cabo de Creus.  

«Sabía que mi espalda se apoyaba sobre esta tierra de mi infancia que se me pegaba a la piel como la corteza al árbol. Pero desde entonces Cataluña vivió en mí e inspiró mi mano. Nada podía separamos, ni la maldición de un padre ni incluso, la rebelión de un pueblo.»

Después de una larga ausencia, finalizada la Segunda Guerra Mundial, el año 1948, Salvador y Gala Dalí vuelven definitivamente a Cadaqués donde se reencuentran con su familia en la casa marinera de la infancia de los hermanos Dalí.

«Desde el puente del barco, miraba Nueva York con satisfacción. [...] ¡Qué lujo! Pero qué felicidad reencontrar la trascendente belleza de Portlligat, mi reino, mi caverna platónica. Desde mi llegada me sumerjo en el esplendor de esta bahía, me embriago con el paisaje sagrado que cierra el horizonte. Estoy en trance. Olvido el orgullo de los rascacielos y la agitación, el ruido, el frenesí americano. No hay otra salida, en el punto de hiperesnobismo al que he llegado, que sentirme místico.»

Se produce la esperada reconciliación familiar y los Dalí deciden instalarse definitivamente en su casa de Portlligat, con visitas invernales frecuentes a América para dar continuidad a su carrera. Con la recuperación de su paisaje, aquél que según Ana María Dalí se había preservado siempre inmutable incluso durante la decadente etapa del surrealismo, vuelve la paz a su alma y toma fuerza la etapa místico-religiosa de Salvador Dalí.

«Así pasan las revoluciones».
—Salvador Dalí.

Pere Pau, Círcol Tradicionalista Ramon Parés y Vilasau (Barcelona)

 

 

 

Aquelarre secesionista en la Parroquia de Arenys de Mar, durante sus fiestas patronales

 

 

Aquelarre secesionista en la Parroquia de Arenys de Mar, durante sus fiestas patronales

Tras el rezo de las Completas, una turba gritó de forma premeditada «i-inde-independència!» en el interior del Templo, mientras el párroco guardaba silencio micrófono en mano

 

El lunes 8 de julio de 2024, tres correligionarios —entre ellos quien escribe— nos encontrábamos en la localidad costera de Arenys de Mar (el Maresme) para disfrutar de la Fiesta Mayor de la localidad, celebrada en honor a San Zenón, militar romano martirizado en el sigo III y Santo Patrono del municipio.

Decidimos asistir al rezo de las Completas que a las diez de la noche tenía lugar en la Iglesia Parroquial de la localidad. Con motivo de la Fiesta Mayor, aquel día la Parroquia se encontraba abarrotada como nunca por una multitud en actitud festiva, irreverente, muchos de ellos vestidos de forma nada conveniente para asistir a un templo, y haciendo un ruido que dificultaba la oración… En definitiva, lo que podía esperarse en unas fiestas populares en esta descristianizada sociedad. No se les puede culpar, pues la formación y conocimientos religiosos de muchos de ellos son prácticamente inexistentes y en muchos de casos sin responsabilidad por su parte.

En ese ambiente febril de festividad mundana, se «rezaron» (es un decir) las Completas. Al no poder hacerlo con el recogimiento debido, al poco salimos por una puerta lateral. Mientras conversábamos a unos escasos metros del lugar, de repente se oyó una turba en el interior de la Iglesia que gritaba: «I - INDE - INDEPENDÈNCIA!!!!... I - INDE - INDEPENDÈNCIA!....»

Pensé: «no puede ser; no, otra vez no». Se agitaron en mi memoria los recuerdos de los años 2017 a 2019, cuando esos disturbios eran el pan de cada día. Les pregunté a los correligionarios: «¿Lo escucháis?» Entramos de nuevo en el Templo y, en efecto, se estaba produciendo un aquelarre secesionista en su interior. El párroco, bien por no esperarse algo así o bien por verse superado y amedrentado, guardó silencio a pesar de portar el micrófono en su mano. O, tal vez calló por no escuchar los disturbios, pues alguien de total confianza que se encontraba cerca suyo en aquel momento nos comentó, posteriormente, que desde el altar no se oía nada de eso y lo atribuía a unos jóvenes incontrolables que todos los años le dan quebraderos de cabeza.

Sin embargo, más tarde supimos por otra fuente que —tal como intuíamos— el alboroto fue premeditado. En efecto, entre los secesionistas ya circulaba antes del evento la voz de que al final de las Completas habría «una sorpresa».

Mientras se estaban produciendo aquellos disturbios en el interior de la Iglesia, a viva voz les recriminamos a sus autores que hicieran algo tan ignominioso en un lugar santo. Les grité dos veces «VISCA ESPANYA!!!» (junto con otro epíteto que, sin ser inmoral, no era adecuado decir en el Templo, como dije, y pido a Dios me perdone por ello; ni tampoco es adecuado repetir aquí). Otro miembro de nuestro grupo, una margarita, les gritó «Això és una vergonya! Això és la casa de Déu!». Pero nuestros gritos quedaron ensordecidos por los ruidos secesionistas de la multitud. Solamente nos escucharon las personas que nos rodeaban, quienes —sorprendidas— nos miraban en silencio.

Salimos indignados por la misma puerta lateral de la Iglesia, y comentamos el hecho a pocos metros el lugar. Casi al instante, abandonó también el Templo un personaje con una actitud chulesca y matona, observándome de arriba a abajo, con desdén. Pasó por nuestro lado mirándonos de reojo, se alejó unos pocos metros, y siguió mirándonos y murmurando con otros cómplices suyos —como si de Al Capone o de un proxeneta se tratase—. Al final, gracias a Dios, la cosa no llegó a mayores. Pude haber callado para «no buscarme (más) problemas», pero no. En 2017 y en 2019 (igual que en 2020) ya callé en ocasiones cosas que no debí callar y, esta vez, no me dio la gana callarme de nuevo. Hay límites que son sagrados y que no se puede tolerar que se traspasen, ni podemos ser perros mudos, sino que es necesario combatir sin tibiezas, porque claudicar significa regalar terreno al enemigo.

El laicismo —la máxima liberal repetida hoy hasta la saciedad por tantos eclesiásticos del «no hay que mezclar religión con política» (y que compran las llamadas derechas, tanto las «cobardes» como las autopercibidas «valientes»)— sólo ha servido para que el vacío dejado por los católicos en la política sea monopolizado por el anticristianismo, en sus distintas formas.

Han moldeado un «catolicismo» domesticado, débil y emasculado; inofensivo para dicho poder político anticristiano; y han regalado a los enemigos de Cristo el atrevimiento de ir a los templos a hacer apología de su ideologías infectas. Y, lo que es peor, de creerse con el derecho de hacerlo: creer que los templos les pertenecen y que pueden poner la religión verdadera al servicio de sus mezquinos intereses.

Me hace gracia que quienes afirman que hoy la Iglesia se beneficia de una «sana» separación con el poder político, y «transparencia» respecto de otras épocas según ellos «oscuras», y de que no hay que mezclar religión y política, son los mismos que suelen consentir de modo cómplice (quiero pensar que por simple cobardía y debilidad humana) con estos fenómenos, que son un ejemplo de manual de Césaro-papismo.

Igual de curioso me resulta que se acuse a los católicos que siguen la doctrina y liturgia tradicionales de ser elementos subversivos y creadores de «división», cuando los Obispos han consentido en incontables ocasiones la usurpación de los templos para aquelarres de una ideología que reparte carnés de buenos y malos catalanes, y ha convertido a la antaño proverbialmente católica Cataluña en el desierto espiritual que es a día de hoy, donde muchos, muchísimos, autóctonos tienen un conocimiento del Evangelio no superior al que pueda tener un pigmeo o un mongol.

Pidamos a San Zenón, que sufrió el martirio por seguir a Cristo en vez de la idolatría pagana de su tiempo, que no tenga en cuenta esta afrenta e interceda por Cataluña, la Hispanidad y toda la Iglesia Universal.

Lo requetè Francesch Antòniu, Círcol Tradicionalista Ramon Parés y Vilasau (Barcelona)

 

 

Modestia y belleza: la importancia del velo femenino

 

Modestia y belleza: la importancia del velo femenino

La modestia femenina en el vestir, que debe ser especialmente patente estando en la iglesia y singularmente en el rostro, indica una actitud de recogimiento y adoración por la Majestad Divina.

La mantilla femenina o velo ha sido siempre un complemento inseparable de la mujer en las iglesias. Tristemente, como tantas cosas buenas, empezó a perderse a partir de los años 60, sin que la Iglesia lo indicase expresamente.

Sin embargo, muchas chicas y mujeres más mayores lo están recuperando, especialmente en las ceremonias de Misa Tradicional; pero todavía está lejos de ser usado por la mayoría de las mujeres que asisten a Misa.

El velo es un signo de modestia y castidad. En tiempos del Antiguo Testamento, descubrir la cabeza de una mujer era una manera de humillarla, o de castigar a las mujeres que transgredían la Ley. Una mujer hebrea nunca habría entrado en el Templo o en la sinagoga sin cubrirse la cabeza.

Esta práctica continuó en la Iglesia Católica. Así, San Pablo (I Corintios 11,6) indica que las mujeres deben usar el velo como signo de que la gloria de Dios, no la propia, es el centro del culto.

Así, la Tradición de la Iglesia siempre había considerado que la mujer, por su misma naturaleza física, puede provocar fácilmente la distracción de las demás personas que asisten a Misa: no sólo de hombres, sino también de otras mujeres, que inevitablemente pueden sentir interés en el peinado o el aspecto de otra mujer con vistas a imitarla, por ejemplo.

San Pablo también indica que el velo en la mujer es un signo externo del reconocimiento de, y sumisión a, la autoridad, tanto de Dios como de los esposos. Esto choca con el  actual mundo anticristiano, que busca romper tal autoridad. Sin embargo, esta visión —que el mundo anticristiano tomaría hoy como una consideración terriblemente «sexista»— es algo en realidad, normal y natural.

La modestia femenina en el vestir, que debe ser especialmente patente estando en la iglesia y singularmente en el rostro, indica una actitud de recogimiento y adoración por la Majestad Divina. En el uso del velo o mantilla, se refleja el orden divino invisible y lo hace visible. San Pablo presenta esto claramente como una ordenanza, ya que es la práctica de todas las iglesias.

Todo ello hace que el velo sea un complemento especialmente adecuado para estar en una iglesia. Y en realidad, no sólo en la iglesia, pero en Misa resulta especialmente aconsejable.

Una mujer con velo, con un vestido modesto, a ser posible, de tonos cromáticos no llamativos, va vestida de forma inmejorable para conjugar modestia, recogimiento y elegancia en Misa. Mucho mejor que muchas mujeres que van de cualquier manera y, lo que es peor, a veces de modo indecente, como si estuviesen en una terraza junto a la playa o en una discoteca.

Muchas mantillas están muy bien de precio y con sus encajes y adornos son a la vez modestas y muy elegantes; realzan la belleza femenina dando a la mujer un aire misterioso y muy atractivo.

Así que, chicas, ¡animaos a usar mantilla!

Lina C.,
@Ruah431
Círculo Tradicionalista Ramón Parés y Viasau (Barcelona)

 

Traducción al castellano, a continuación.

Salvador Dalí, la fe i la tradició (IX)

Mentre els surrealistes van destruir els mitjans de l’expressió per «avançar »vers el miratge d’una «llibertat» absoluta, impotent i aterridora, Dalí va recuperar la tradició clàssica, la tècnica i la finalitat última de l’operació artística: la persecució de la bellesa.

Abans de continuar avançant en la biografia de Salvador Dalí, i havent exposat ja la ruptura del geni empordanès amb la colla dels surrealistes francesos, volem fer una parada per a valorar, de més a la vora, la seva postura sobre l’art modern i la tradició.

Com ja hem repetit una bona munió de vegades, la primera etapa artística de Dalí, quan tot just començava a fer pintura de la mà de l’impressionisme francès, era radicalment oposada a la que va prosseguir en els anys efervescents del surrealisme.  

En el seu diari de joventut, exposa una concepció contrària a l’obsessió artística surrealista, que posteriorment criticarà sense gaire compassió ni gaire càrrec de consciència, entrada ja la seva maduresa.

«Jo no comprenc la música dels grans mestres, sí però que m’agrada; m’agrada endormiscar-me embriac d’art, al so de paraules que de tan hermoses no comprenem, però que consolen l’ànima i fan gaudir l’esperit enlairant-lo per damunt la vulgaritat i la pressa de viure. Aquesta incertitud somniadora em fa gaudir el cor d’una manera estranya, i res més desitjo. No aspiraré a comprendre més aquelles paraules dolçament hermoses, incomprensibles però que diuen la veritat en poesia. I ressuscita el que els mestres crearen.»

Els surrealistes francesos no comprendrien ni un borrall de tot això puix, per a ells, l’art era una eina més del projecte de la revolta contra la realitat, un fil tallant amb què esbudellar l’ordre social, la consciència de la persona i fins la mateixa realitat. La imatge surrealista s’independitza de la representativitat, abraonant-se sobre el món real per a sotmetre’l a l’alliberament que vol suposar la construcció etèria del superrealisme, un món meravellós on l’home té per trobar la seva llibertat.

La bellesa —per al pertorbat d’en Breton— era la suma de consciència de les perversions de cadascú; una convulsió que havia de somoure la tècnica i l’estètica per a esfondrar l’imperi de la bellesa, que la humanitat té sotmesa.

Salvador Dalí beu del mateix porró que aquesta gent i s’empassa gola avall aquestes idees delirants portant fins al paroxisme aquesta antiestètica de la modernitat. Ja hem esmentat prèviament els efectes nocius que sobre la seva vida va tenir el contacte amb els surrealistes francesos, les seves discrepàncies de fons i de forma i, finalment, la seva separació.

«Desde mi regreso de París, pintaba sin descanso una tela que debería llamarse Juego lúgubre, y en la cual me esforzaba en representar unos calzoncillos manchados de excremento. Poco a poco, todo mi universo se coloreaba de relumbres de locura y yo malgastaba mi genio en risas, esperma y visiones. Era tiempo que Gala me devolviera un alma.»

Malgrat que en Dalí es va fer sempre mantenir, quasi amb una exclusivitat nobiliària, el títol de surrealista, fou un cop superada aquesta etapa del surrealisme més violent i revolucionari que, rebutjant les idees efusives i disgregadores de la  revolució, recupera els esbossos traçats durant la seva joventut, reconstituint la seva doctrina estètica en particular i filosòfica en general.

«Soy el surrealista más surrealista que pueda darse, y sin embargo, entre yo y el grupo siempre existió un profundo equívoco. Breton, y con él Picasso, jamás tuvieron el menor gusto por la tradición verdadera, ningún sentido de ella. Ambos buscaron la sorpresa, el impacto, la emoción antes que el éxtasis. Son para mí unos intelectuales impotentes. Dimitieron por incapacidad de renovar el tema de lo interior; para ellos, lo pintoresco fue siempre más valioso que el orden creador, más el detalle que el conjunto, el análisis que la síntesis. Así, prefirieron muy pronto el arte bárbaro y especialmente el arte africano, al clasicismo, demasiado difícil de conquistar, de asumir, de superar.»

D’aquesta manera arriba Dalí, a la dècada de 1950, a publicar una crítica a l’art modern dins l’opuscle Los cornudos del viejo arte moderno. Entre les seves planes fa un al·legat en defensa i lloança de la tradició clàssica mentre arrossega pel llot l’art modern i renya els seus antics amics surrealistes.

Els interessats i els coneixedors en matèria d’art —que no és pas la nostra especialitat— segur que troben de profit la lectura complerta del manifest; a malgrat que hi ha pàgines que mereixerien de ser copiades en aquest article amb objecte de ser recordades, proposem un breu resum del seu contingut.

Salvador Dalí presenta l’artista modern, i especialment el seu admirador, com un beneït que porta banyes, un cornut que es desfà en lloances a la seva dama alhora que aquesta fa la nit dins l’amable jaç d’un amant o altre.

L’artista modern, com el jove poeta Arthur Rimbaud —qui deia que la bellesa s’havia ajagut a la seva falda i ja s’havia cansat d’ella— és un individu que s’ha deixat ensibornar per la lletjor, per la modernitat, per la tècnica i per l’abstracte. I com uns rosegadors de clavegueram, segons paraules de Dalí, aquesta mena d’artistes va començar a extasiar-se amb el que diuen una nova forma de bellesa no convencional, d’inconfessables atractius, la lletjor.

La nova operació artística de tota una generació es transformava, sota cobert de les idees detergents del seu temps, abandonant la tècnica i apartant la nosa del classicisme carrincló, cansat de perseguir la bellesa i disposat a l’adoració idolàtrica de la lletjor.

«Cada cuadro, cada cerámica, cada tapiz moderno que se respete, debe parecer recién salido de una excavación y simular los accidentes de la pátina y de la decrepitud truculenta. Y esto hasta un extremo que no se habrían permitido ni en la época de las añoradas «consolas Miguel Ángel», donde se contentaban con imitar modestas carcomas.»

Així com l’home rebutja l’herència i el bé en favor de la seva llibertat, també l’artista modern rebutja la constricció de la tècnica i de la bellesa en favor d’una nova llibertat creativa, que no entén gaire ningú a on els ha de menar.

«Praxíteles decía que la belleza de una obra de arte reside en la pizca de arcilla que el escultor que ha copiado a su modelo con fidelidad ha olvidado en sus propias uñas. Si usted es artista, ¡copie, copie! Siempre quedará algo. Siempre nace alguna cosa nueva.»

«No hay ninguna necesidad de deformar, de distorsionar, de trampear la realidad para expresar su arte. Ni Praxiteles ni Vermeer hacían trampas en ese punto. Y, pese a todo, tradujeron los sentimientos y las ideas más sublimes y completos. Siempre que un pintor manipula la realidad, es decir, cuando no fotografía el mundo exterior, es que posee un punto de vista muy endeble en relación con la naturaleza. Tiene un ojo caricaturesco. Su carácter predomina sobre la belleza, y con ello la obra resulta menos importante desde el punto de vista estético.»

L’originalitat es troba dins la tradició, ja ens havia enlluernat en Dalí amb aquest aforisme en altres articles; així mateix, ocorre amb l’art, espill humà de la bellesa.  

«Sobre la sorra de Portiligat vaig comprendre que el sol de Catalunya, que havia fet néixer dos genis, Ramon de Sibiuda autor d'una Teologia natural, i Gaudí, creador del gòtic mediterrani, era el mateix sol que feia explotar en mi l'àtom de l'absolut. Em vaig convertir en místic bo i mirant per la finestra el pas de les orenetes. Vaig comprendre que jo seria el salvador de la pintura moderna. Tot va resultar clar i evident: la forma és una reacció de la matèria sota coerció inquisitorial al voltant de l'espai dur. La llibertat és la informitat. La bellesa és l'espasme final d'un rigorós procés inquisitorial. Totes les roses neixen en una presó.»

Recordem el nostre estimat Miró qui, de representar la Passió de Nostre Senyor Jesucrist amagada entre els objectes de pagès a La masia, i de retratar la volta del cel dels vespres a Varengeville-sur-Mer a Constel·lacions, acaba per voler assassinar la pintura abocant cubells de negre damunt les teles que després esclafava sota els seus peus, estripava i fins deixava a mig cremar.

«Efectivamente, nada ha envejecido nunca más aprisa y de peor manera que lo que en un momento dado calificaron de moderno».

En la pintura mironiana de joventut, realista primer i reduïda després al simbolisme a través de la legítima operació artística de l’abstracció —deia Michel Leiris, ens sembla que encertadament, que la pintura de Miró era el camí més curt d’un misteri a l’altre— trobem un patrimoni que es perd amb els anys per aquest l’envelliment precoç, violent i vulgar del modernament estètic. Així, el jove introvertit de Mont-Roig que caminava afermat a terra, voltat de silenci, absort en la contemplació de la natura, i que somniava d’alçar la mà cap al cel per arribar als estels, acabarà per afirmar —ja de més gran, quasi a les portes de recuperar la forma moderna de l’art rupestre— que sentia un fàstic immens per la pintura.  

«Però no crec pas que Miró s’adonés ben bé —respon-li Dalí— que la pintura que anàvem a assassinar plegats era la pintura moderna.»

Ensems, en la font prèviament referenciada, Dalí es queda a gust repartint per a tothom i diu que quan en Le Corbusier li demana l’opinió pel que fa a la seva arquitectura, ell afirma sense embuts:

«Afirmé categóricamente que el último gran genio de la arquitectura se llamaba Gaudí, cuyo nombre, en catalán, significa «gozar», así como Dalí quiere decir «deseo». Le expliqué que el goce y el deseo son propios del catolicismo y del gótico mediterráneo, reinventados y llevados al paroxismo por Gaudí. Mientras me escuchaba, Le Corbusier parecía tragar sapos y culebras.»

«Quiero pedir a mis amigos Le Corbusier, Barr y Sweeney, y sobre todo a Malraux, que se detengan un momento a considerar cómo ha envejecido física y moralmente uno de esos papeles encolados, amarillos, anecdóticos, literarios y sentimentales de la época cubista. ¡Que lo comparen con el pequeño San Jorge de Rafael, que conserva la frescura de una rosa! Pero desconfío del resultado, ¡porque a esos cuatro sigue atrayéndoles demasiado el cataclismo!»

Davant del cataclisme que va suposar per l’art tota la generació contemporània a Salvador Dalí, que no té sinó per mèrit l’haver destruït els mitjans de l’expressió per avançar vers el miratge d’una llibertat absoluta, impotent i aterridora, el geni de l’Empordà es proposa de recuperar la tradició clàssica, la tècnica i la finalitat última de l’operació artística, la persecució de la bellesa; bellesa que molt té a veure amb les orenetes que persegueixen les hores gaies de l’estiu, allí on la llum retalla de més les nits.

«Els meus pares em batejaren amb el mateix nom del meu [difunt] germà —Salvador— i estava destinat, com el meu nom indica, no menys que a salvar la pintura del buit de l’art modern i a fer-ho en aquesta època abominable de catàstrofes mecàniques i mediocres en què tenim la desgràcia i l’honor de viure.»

«Una vez más le corresponderá a España ennoblecerlo todo a través de la fe religiosa y la belleza».

Salvador Dalí

Pere Pau, Círcol Tradicionalista Ramon Parés y Vilasau (Barcelona)

* * *

 

En castellano:

Salvador Dalí, la fe y la tradición (IX)

Mientras los surrealistas destruyeron los medios de la expresión para «avanzar» hacia el espejismo de una «libertad» absoluta, impotente y aterradora, Dalí recuperó la tradición clásica, la técnica y la finalidad última de la operación artística: la búsqueda de la belleza.

Antes de proseguir avanzando en la biografía de Salvador Dalí, y habiendo expuesto ya la ruptura del genio ampurdanés con la cuadrilla de los surrealistas franceses, queremos hacer una parada para valorar, más de cerca, su postura sobre el arte moderno y la tradición.

Como ya hemos repetido una buena cantidad de veces, la primera etapa artística de Dalí, cuando apenas empezaba a hacer pintura de la mano del impresionismo francés, era radicalmente opuesta a la que prosiguió en los años efervescentes del surrealismo.

En su diario de juventud expone una concepción contraria a la obsesión artística surrealista, que posteriormente criticará sin mucha compasión ni mucho cargo de conciencia, entrada ya su madurez.

«Yo no comprendo la música de los grandes maestros, pero sí que me gusta, me gusta adormecerme ebrio de arte, al sonido de palabras que de tan hermosas no comprendemos, pero que consuelan el alma y hacen disfrutar el espíritu elevándolo por encima de la vulgaridad y las prisas del vivir. Esta incertidumbre soñadora hace disfrutar a mi corazón de una manera extraña, y nada más deseo. No aspiraré a comprender nunca esas palabras dulcemente hermosas, incomprensibles, pero que dicen la verdad en poesía. Y resucita lo que los maestros crearon.»

Los surrealistas franceses no comprenderían ni una pizca de todo esto porque, para ellos, el arte era una herramienta más del proyecto de revolución contra la realidad, un hilo cortante con el que destripar el orden social, la conciencia de la persona y hasta la misma realidad. La imagen surrealista se independiza de la representatividad, abalanzándose sobre el mundo real para someterlo a la liberación que quiere suponer la construcción etérea del superrealismo, un mundo maravilloso donde el hombre debe encontrar su libertad.

La belleza —para el perturbado de Breton— era la suma de conciencia de las perversiones de cada cual; una convulsión que tenía que agitar la técnica y la estética para derrumbar el imperio de la belleza, que a la humanidad tiene sometida.

Salvador Dalí, conforme con esta gente, se traga todas estas ideas delirantes llevando hasta el paroxismo esta antiestética de la modernidad. Ya hemos mencionado previamente los efectos nocivos que sobre su vida tuvo el contacto con los surrealistas franceses, sus discrepancias de fondo y de forma y, finalmente, su separación.

«Desde mi regreso de París, pintaba sin descanso una tela que debería llamarse Juego lúgubre, y en la cual me esforzaba en representar unos calzoncillos manchados de excremento. Poco a poco, todo mi universo se coloreaba de relumbres de locura y yo malgastaba mi genio en risas, esperma y visiones. Era tiempo que Gala me devolviera un alma.»

A pesar de que el Dalí se hizo siempre mantener, casi con una exclusividad nobiliaria, el título de surrealista, fue una vez superada esta etapa del surrealismo más violento y revolucionario que, rechazando las ideas efusivas y disgregadoras de la revolución, recupera los esbozos trazados durante su juventud, reconstituyendo su doctrina estética en particular y filosófica en general.

«Soy el surrealista más surrealista que pueda darse, y sin embargo, entre yo y el grupo siempre existió un profundo equívoco. Breton, y con él Picasso, jamás tuvieron el menor gusto por la tradición verdadera, ningún sentido de ella. Ambos buscaron la sorpresa, el impacto, la emoción antes que el éxtasis. Son para mí unos intelectuales impotentes. Dimitieron por incapacidad de renovar el tema de lo interior; para ellos, lo pintoresco fue siempre más valioso que el orden creador, más el detalle que el conjunto, el análisis que la síntesis. Así, prefirieron muy pronto el arte bárbaro y especialmente el arte africano, al clasicismo, demasiado difícil de conquistar, de asumir, de superar.»

De este modo llega Dalí, en la década de 1950, a publicar una crítica al arte moderno dentro del opúsculo Los cornudos del viejo arte moderno. Entre sus páginas hace un alegato en defensa y alabanza de la tradición clásica mientras arrastra por el lodo al arte moderno y riñe a sus antiguos amigos surrealistas.

Los interesados y los conocedores en materia de arte —que no es nuestra especialidad— seguro que encuentran provecho en la lectura completa del manifiesto; no obstante, a pesar de que hay páginas que merecerían ser copiadas en este artículo con objeto de ser recordadas, proponemos un breve resumen de su contenido.

Salvador Dalí presenta al artista moderno, y especialmente a su admirador, como un bobo cornudo que se deshace en alabanzas a su dama a la vez que ésta pasa las noches en el amable lecho de uno u otro amante.

El artista moderno —como el joven poeta Arthur Rimbaud, quien decía que la belleza se había sentado en su regazo y ya se había cansado de ella— es un individuo que se ha dejado engañar por la fealdad, por la modernidad, por la técnica y por lo abstracto. Y, como unos roedores de alcantarillado —según palabras de Dalí—, este tipo de artistas empezó a extasiarse con lo que apodan como una nueva forma de belleza no convencional, de inconfesables atractivos; la fealdad.

La nueva operación artística de toda una generación se transformaba, bajo el amparo de las ideas detergentes de su tiempo, abandonando la técnica y apartando el estorbo del clasicismo ramplón, cansado de perseguir la belleza y dispuesto a la adoración idolátrica de la fealdad.

«Cada cuadro, cada cerámica, cada tapiz moderno que se respete, debe parecer recién salido de una excavación y simular los accidentes de la pátina y de la decrepitud truculenta. Y esto hasta un extremo que no se habrían permitido ni en la época de las añoradas “consolas Miguel Ángel”, donde se contentaban con imitar modestas carcomas.»

Así como el hombre rechaza la herencia y el bien en favor de su libertad, también el artista moderno rechaza la constricción de la técnica y de la belleza en favor de una nueva libertad creativa, que nadie logra entender hacía dónde les debe dirigir.

«Praxíteles decía que la belleza de una obra de arte reside en la pizca de arcilla que el escultor que ha copiado a su modelo con fidelidad ha olvidado en sus propias uñas. Si usted es artista, ¡copie, copie! Siempre quedará algo. Siempre nace alguna cosa nueva.»

«No hay ninguna necesidad de deformar, de distorsionar, de trampear la realidad para expresar su arte. Ni Praxíteles ni Vermeer hacían trampas en ese punto. Y, pese a todo, tradujeron los sentimientos y las ideas más sublimes y completos. Siempre que un pintor manipula la realidad, es decir, cuando no fotografía el mundo exterior, es que posee un punto de vista muy endeble en relación con la naturaleza. Tiene un ojo caricaturesco. Su carácter predomina sobre la belleza, y con ello la obra resulta menos importante desde el punto de vista estético.»

La originalidad se encuentra dentro de la tradición, ya nos había alumbrado Dalí con tal aforismo en anteriores artículos; así mismo ocurre también con el arte, espejo humano de la belleza.

«Sobre la arena de Portlligat comprendí que el sol de Cataluña, que ya había hecho nacer dos genios, Raimundo de Sabunde, autor de una Teología natural, y Gaudí, creador del gótico mediterráneo, ese mismo sol hacía explotar en mí el átomo de lo absoluto. Me convertí en místico mirando por la ventana el paso de las golondrinas. Comprendí que yo sería el salvador de la pintura moderna. Todo resultó claro y evidente: la forma es una reacción de la materia bajo coerción inquisitorial envolvente del espacio duro. La libertad es lo informe. La belleza es el espasmo final de un riguroso proceso inquisitorial. Todas las rosas nacen en una prisión.»

Recordamos nuestro estimado Miró quién, de representar la Pasión de Nuestro Señor Jesucristo escondida entre los objetos de campesino en La masía, y de retratar el velo celeste de los anocheceres en Varengeville-sur-Mer en Constelaciones, acaba por querer asesinar la pintura vaciando cubos de negro encima de las telas que después pisoteaba, desgarraba y hasta dejaba a medio quemar.

«Efectivamente, nada ha envejecido nunca más aprisa y de peor manera que lo que en un momento dado calificaron de moderno».

En la pintura mironiana de juventud, realista primero y reducida después a la solemnidad del simbolismo a través de la legítima y elemental operación artística de la abstracción —decía Michel Leiris, nos parece que acertadamente, que esa pintura de Miró era el camino más corto de un misterio al otro— hallamos el patrimonio se pierde con los años en ese envejecimiento precoz, violento y vulgar de lo modernamente estético. Así, el joven introvertido de Mont-Roig que andaba enraizado en la tierra, envuelto en silencio, absorto en la contemplación de la naturaleza, y que soñaba con alzar la mano hacia el cielo para llegar a las estrellas, acabará por afirmar —ya de mayor, casi a las puertas de recuperar la forma moderna del arte rupestre— que sentía un asco inmenso por la pintura.

«Pero no creo que Miró se percatara —le responde Dalí— que la pintura que íbamos a asesinar juntos era la pintura moderna.»

A la vez, en la fuente previamente mencionada, Dalí se queda a gusto repartiendo para todos y cuenta cómo, cuando Le Corbusier le pide opinión al respecto de su arquitectura, él le contesta sin tapujos:

«Afirmé categóricamente que el último gran genio de la arquitectura se llamaba Gaudí, cuyo nombre, en catalán, significa «gozar», así como Dalí quiere decir «deseo». Le expliqué que el goce y el deseo son propios del catolicismo y del gótico mediterráneo, reinventados y llevados al paroxismo por Gaudí. Mientras me escuchaba, Le Corbusier parecía tragar sapos y culebras.»

«Quiero pedir a mis amigos Le Corbusier, Barr y Sweeney, y sobre todo a Malraux, que se detengan un momento a considerar cómo ha envejecido física y moralmente uno de esos papeles encolados, amarillos, anecdóticos, literarios y sentimentales de la época cubista. ¡Que lo comparen con el pequeño San Jorge de Rafael, que conserva la frescura de una rosa! Pero desconfío del resultado, ¡porque a esos cuatro sigue atrayéndoles demasiado el cataclismo!»

Ante el cataclismo que supuso para el arte toda la generación contemporánea a Salvador Dalí, que no tiene sino por mérito el haber destruido los medios de la expresión con tal de avanzar hacia el espejismo de una libertad absoluta, impotente y aterradora, el genio del Ampurdán se propone recuperar la tradición clásica, la técnica y la finalidad última de la operación artística, la persecución de la belleza; belleza que mucho tiene a ver con las golondrinas que persiguen las horas alegres del verano, allí donde la luz recorta de más las noches.

«Mis padres me bautizaron con el mismo nombre de mi [difunto] hermano —Salvador— y estaba destinado, como mi nombre indica, no menos que a salvar la pintura del vacío del arte moderno y a hacerlo en esta época abominable de catástrofes mecánicas y mediocres en la que tenemos la desgracia y el honor de vivir.»

«Una vez más le corresponderá a España ennoblecerlo todo a través de la fe religiosa y la belleza».

Salvador Dalí

Pere Pau, Círcol Tradicionalista Ramon Parés y Vilasau (Barcelona)